Me siento cansado pero cuando salgo a la calle, el viento helado en la cara me hace tanto bien.
Helada, invisible, ligera, esa brisa ha de tener un alma, nadie se da cuenta que es ella la que barre con mil grises el cielo, desviste los jardines, vacía las plazas y discreta espera en los portales
J’ai découvert derrière la silhouette d’un cerisier nu d’hiver une estampe portugaise : une impasse en coude orientée vers le Nord-Est, vers moi. Des immeubles bas, plantés en équerre face à moi, aux façades blanchies à la chaux. Leurs humbles fenêtres, aux chambranles en bois et de taille irrégulière, ne s’illuminent jamais toutes. Ils se pourrait que derrière ces murs on n’entende que la langue de Camões.
À la lumière du jour j’ai pu me rendre compte que c’était un fantasme.
Hundiéndome entre las líneas del diario, no he visto siquiera si el Liberation era del día. Entre un sorbo de café y otro, pasaba las páginas, me llevaba un vasito de agua a la boca y echaba una mirada calle arriba o calle abajo. A veces me voy a otro mundo y desconecto de lo que estoy haciendo. Sorbo, página, mirada a la calle. Sin mirar levanto el vaso de agua; no sé en qué momento me había puesto a evaluar el peso, es algo que mi cabecita ya había hecho por mí sin que yo se lo pidiera. Sin mirar levanto pues el vaso de agua e inmediatamente me doy cuenta de que es más ligero de lo que pensaba.
Es una tontería, un hecho trivial que ocurre en una fracción de segundo.
El sol llueve sobre los árboles
los empapa de luz
de las ramas gotean sombras que el viento arrastra.
